El piano

 

Desde una distancia prudencial observo al pianista. La música es un velo translúcido que ondea con la suavidad de unas telas de seda. Un arrumaco suena, es como una caricia leve en el rostro. 

Un  frenesí. Como cuando un vampiro mordisquea un cuello.  Lo cierto es que es algo esplendoroso, el ver sus manos blancas en el teclado, el semblante sereno, ocupado, quién pueda saber en qué esté pensando.

Ahora viene una ligera brisa y se cuela por la venta na hasta envolver la habitación. Seguramente, ahí  fuera  los transeúntes no se hayan percatado de semejante obra de la naturaleza. Es algo triste, algo que no pueda tener explicación alguna. Pero cada cual a sus quehaceres. Cada cual con sus fantasmas, o alegrías,ç

Un mundo engañoso se escribe y nadie lo sabe.