«Más, hallé por azar aquella estela de letras abotonadas de inquietudes y relatos, que los tinteros parecen tener vida.

Diría pues más que eso, que llevan siglos pastando letras, versos trotando anclados en las hojas, en las paredes de cualquier muro,

de graffiti escritas palabras y resonando por costumbre , aquel que se deje llevar a tragos como el buen vino, apuesta los duros con tal de dejarse llevar, apuesta hasta los sueños por querer parar un rato a contemplar un tintero y una pluma de inquietudes pespuntes en los folios.

Como una mosca se muere ahogada en la miel, se quedó una naufraga tallada de antaño.

Más no era sirena, no era Afrodita.

Era más bien un pasajero tiempo venido de otra época por si en algún instante fuese advertida por sus ojos al mirar, por una palabra, quizás un verso perdido.

Más dijo: os juro si aún se escriban tales versos en esa otra vida, hallare el mismo camino anclado al tiempo olvido, por reencontrar y yacer entre mariposas, en la esbeltez del trigo.»

María Gladys Estévez.