Ah, no quiero ser pasto
de buitres.
Aún me queda
algún tiempo comprado.
Cada cual a sus asuntos,
y cada cual en sus tormentos.
Y no queda más que el hambre
de unos ojos muertos.
¿Cómo he de encontrar la paz?
¿Dónde la verdad?
Injustamente se me fue
ofrecido un regalo
Oh!, pero y mi alma
se ha trasnochado.
No fue eso no.
Fue un martirizar,
El jodido tiempo
querer castigar
mi cuerpo.
Ausente me lleva
una corriente
es como vivir sin alma.
La oscura me espera,
entre humos y ron.
Cada noche.
Cada amanecer.
Llueve sobre mis hombros desnudos
Su aroma. (adiós siempre, siempre).
Bss siempre.
¿Quieres algo mujer?
Si, otra copa,
y vete.
Sola quiero estar.
Es mi antro mi amor.
Más por favor-
Aquí tenéis señora-
Es la hora de lasa cuatro
de la madrugada.
No duermo No puedo.. No quiero.
Y si sobre aquellas olas su sombra
vislumbro., aún bebo más.
Quiero eso el calmo ser de su
mirada.
El honor de su persona.
¿Te vienes conmigo ?, dijo Baker.
Voy con vos señor,
no sea que me muera o que buitres saquen mis ojos.
¿Qué recibiré pues de vos?
Amor, señora, amor-
Mentira es, pero llevo ron y vuestra soy
por unas horas-
Un sucedáneo de amor vestido de ron.
ResponderEliminarA falta de pan...