Preparado para Crepes. Un mortero sobre la mesa. El constante goteo del grifo. El silencio fuera, alrededor de todo.
Chiqui y Vasu duermen.
Ella se apoyó en el quicio de una de las ventanas y encendió un cigarrillo, tenía algo de frío pero no le importó.
Después de un rato volvió a la habitación.
Se desnudó y se tumbó en la cama. La botella de ron en la mesita de mimbre: redonda.
Lo hizo porque no podía escribir nada. La inspiración había desaparecido.
De modo que, imaginó un poema, si quizás fuese eso.
Mientras tanto una somnolencia aplastante la durmió profundamente, claro está que la bebida había ayudado.
"Toqué lo que frontera es
hasta ahí llegué.
"Yo apartada de todo,
sonriente, inmortal.
"Mi yo se halla donde los juncos,
en la lava del volcán.
"Si soy de otro vivir,
regalo de mi todo por saber
si en el encuentro olvido es.
"Más, siquiera eso, olvidar.
"Mira esa fronda de mármol
sus hojas, de agrio el recuerdo.
PD. ¿Porqué escribo si no lo es?.
Escribes para cicatrizar.
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