Nunca serás el lecho que quise,
ni serás el arroyo.
Nunca serás el pozo de mis deseos,
ni serás el último beso.
Y quise en tu pecho dormir,
por tenerte una vez vendí mi alma al diablo.
Y quise de esos ojos tuyos tener la cálida mirada,
más siquiera fue. (El tiempo se cruzó entre dos).
Tú aquí, yo lo que fue, el pasado.
María Gladys Estévez.
Recorren el camino y esperan deseosas llegar a la hora en punto para fundirse en un íntimo abrazo.
Es la ausencia
lo único
que recuerdo
en lo hondo
No volverán
nunca fueron
hasta siempre
besos siempre
Cortésmente había posado, no sin su gato, que más que gato parecía una Esfinge. Las patas se aferraban a la mano de la señora de tal forma que, esta permanecía inmovilizada hasta que Alterio consintiera.
A ambos lados del canal las casas a esas horas reciben la luz del sol y brillan de tal forma que no sería difícil quedarse largo rato contemplando las fachadas que parecieran emerger igual que Isis; la parsimonia de la señora ante el fotógrafo en cierto modo resultaba agradable a la hora de obtener una buena instantánea, ella ofrecía todo aquello que hubiese sido necesario para recrear un buen retrato al más puro estilo clásico. Tenga en cuenta mi nariz, le dijo. Seguramente debió pensar que unos retoques podrían disimular las facciones muy mucho, ya que no le agradaba en demasía aquel pico de águila entre sus hermosos ojos azules…
Abacanada, presuntuosa y mal educada la señora Ariel trataba de abstraerse en cada toma pensando en sus quehaceres, y en cada una de ellas un gesto diferente, una postura forzada e irreal, además de tener que soportar las vejaciones de Alterio, sobre todo cuando el felino se orinaba encima del vestido, o de sus vómitos a lo largo de la larga trenza en los momentos en que este regresaba a casa con la panza llena de ratones: babazorro le decía con un despectivo movimiento de cabeza al verle regurgitar y relamer. La segunda Venecia quizás, farfulló el fotógrafo mientras intentaba mejorar la imagen de la señora Ariel en cada toma, en cada click, si, realmente es de admirar las casas a un lado y al otro resistiendo el paso del tiempo y en cada una de ellas los ventanales parecen proclamas para que estas sean admiradas por visitantes y convecinos, sabía que pecaba de ñangotado, pero había que ganarse los cuartos, y ella, la señora Ariel a lo suyo, con el torso recto, con un rictus extremadamente forzado, de modo que el jornal ganado y la señora contenta de ser inmortalizada…
Has sido tú?
de ese
lugar
que el tiempo
quiso fastidiar
maldita sea
maldito sea
no pudo ser
no será
pero no olvidaré
el color de su mirada
ni sus manos blancas
ni su pecho perfecto
Por la disposición de la cesta pensaría que los tomates estarían listos para servir. Aliñados en platos blancos, con ajo y aceite. La señora Bernarda entraba y salía de la cocina, afanada, con un paño entre las manos, un paño algo sucio, porque quizás no se limitara a dejar en el fuego una sola olla, probablemente habrían tres fuegos lanzando sus llamas al mismo tiempo. Habría un solomillo en uno de los calderos, atado, con precisión, para que no escapara ninguna hebra que desmoronara el redondo aspecto que una vez cocinado llevaría como adorno un ramillete de perejil troceado. Estaría al acecho removiendo de vez en cuando. Y los otros dos fuegos con sus calderos llevarían trozos de boniatos, y en el último: tocino, verduras, hojas verdes…
Detrás, en el patio, un tropel de sábanas pendiendo mecidas por una brisa de aire fresco.
La discreción de Bernarda a la hora de salir y entrar y de vapulear el paño era nula.
En las casas con cocinas grandes y con una gran ventana que da a un patio de naranjos y una fuente, sobran las razones por las que, y en este caso, Bernarda siquiera conocía lo que significaba ser discreta. Naturalmente que no lo era, tres guisos al fuego, y la felicidad en el rostro de ella. ¿Porqué habría de ser discreta? No renunciaría a ese máximo placer, el de entrar en aquella cocina, y recrearse con los útiles: cacerolas redondas, otras algo abolladas, cucharones, y una larga y bella fila de cucharas y tenedores, y cucharillas, y cuchillos. Y su mandil, de un estampado peculiar, un mandil con figuras geométricas unidas en forma de anillos, cada uno de diferente color.
La ciudad oscura por el manto de la noche se ve desde lo alto, hay luces que brillan en varias direcciones, esas, son las de los abetos iluminados por la Navidad, por los ojos de los niños y por aquellos que dicen que el amor aparece en Navidad. Ese señor dice que no es amigo de esta celebración, que odia los renos, los abetos adornados como si fueran estrellas, o también a los Reyes Magos en enero. Engulle en la mesa rodeado de otras bocas, quizás no es feliz , quizás lo fue , ayer.
te vi
con tu melena
al viento
te vi
nacer
ayer
eras
esa niña
esa chica
y después
esa mujer
voluptuosa
con ganas
de todo
he visto
cómo te
cortaron las alas
y lloré
durante un siglo
hoy te he vuelto
a ver
frente al espejo
y reías
como lo hago
yo ahora
inmortalicé
el momento
eres tan loquita
que eres tú
por eso eres tú
Soy
ese volcán
que al rugir
quiere hablar
Soy folías y malagueñas
las de mi tierra
Soy alma Canaria
Y sin embargo, ese tramo de escalera de nogal parecía que subía al cielo, porque arriba en la otra planta brillaban los focos de las estrellas y la luna cuando llenaba. ¿Un café? , dijo la muchacha bajita, la otra señora leía un cuaderno de textos emborronados que había rescatado de un viejo baúl de su bisabuelo de cuando luchó en el frente con un puñado más de jóvenes muchachos con fusiles y manos temblorosas, y sintiendo el estruendo dentro de sus oídos, jamás volvieron a soñar otra cosa. Había dejado por unos momentos los folios viejos y tomó aquel café que humeaba igual que la chimenea y que saboreó mientras su pensamiento retrotraía algunas de las múltiples imágenes recreadas mientras leía: un muchacho que apenas podía sujetar su fusil, otro yacía a su lado con el cuerpo aún tibio y algunas lágrimas se habían secado. El oscuro echarpe de la noche cubrió la primera y la segunda planta de la casa y la envolvió de un púrpura con destellos de los últimos rayos del sol. El desayuno del amanecer pintaba igual que un lienzo el porche porque el sol caprichoso adentraba sus dedos en el. Retomó la mujer las páginas amarillentas de otro siglo y esta vez saboreó cada instante con zumo de naranja y una media sonrisa.
Y me
preguntas en silencio
que al mirarnos, tú hoy
yo ayer
hubo un milagro de besos
Pues nada más hermoso
que cruzarse
en cualquier camino
y a ciegas amarse
en un baile
perpetuo
No sirve de nada escribir me temo que he llegado al declive de mi propia existencia...Cada instante me someto voluntariamente querer abandonarlo todo, esta noche presiento malos augurios, algo ronda en el tejado. La Luna se hace luminosa pero no guiña el ojo, solo quiero cerrar el postigo, quedarme de espaldas y dejar que la traición en forma de puñal se hunda en mi carcasa de huesos...
Me han quitado la vida,
me han dejado desnuda… aborrecida por esta injusta sociedad.
Me han abandonado en un mar rabioso y me he ahogado,
Me han sobornado, y dicen que soy una puta de esas que andan en los bares, trasnochada, roída por el tiempo.
Me apuntas con el dedo !maldito acusador…!
Me han cortado las alas, sacado los ojos, y estoy bajo esta tierra maldita cubierta de lodo, y los cementerios se proclaman la cuna de la tierra…
Mis niños del mundo se mueren de hambre,
Cae lluvia sucia sobre sus cabezas..
Mis niños del mundo son asesinados sin piedad alguna,
Me siento la cadena perpetua que asola al mundo,
Mis niños son manoseados por una iglesia que no representa nada,
Porque no hay un dios en la tierra…
Me han perseguido, azotado, destruido mi hogar con bombas inofensivas…
Han tapiado la libertad, han cerrado las puertas a los pedigüeños,
Los he visto gritar de silencio… he dormido a su lado mientras yo dormía…
Mi mundo es indómito el que llevo dentro,
Me siento un simulacro,
Una escena en medio de la nada,
Me destruyeron la esperanza,
Me colocaron en un palco,
Pero me taparon la boca…
El viento ha susurrado la verdad,
Las palomas no son la paz,
El aire huele mal,
La fronda de un bosque no existe en un cuadro,
Solo el maldito asfalto. Cemento con cemento.
Me siento águila
Con las alas rotas,
Es despropósito la inmensa reja de púas,
Este año les habían puesto uno al lado del otro, él con su sombrero negro de alta copa, ella con un precioso echarpe. Los dos muñecos de nieve pudieron juntar sus labios, pero fue tanta la pasión y el amor que se prodigaban que se derritieron.
Un rUn rostro se asemeja a una medusa de mármol. (pálido, transitado por múltiples ojos
Un aria que llegue la cúpula para que explosione,
igual que el agua en torrente en una catarata de aplausos.
Un todo chisporroteando de epigramas,
detrás de bambalinas, ella. (ahogando su propio río)
Me castigué
de rodillas
en el asfalto
doblegué
mi espalda
miedo
temor
ansiedad
¿Y qué me dices de ese sol de mentiras?
callar
callar
Ella
se
fue
igual
que
la Luna
se esconde
detrás del Sol
Sentirse abrazada con un cruce de miradas, resplandece el sol. Supura el deseo…
Jazmines en los tobillos, el velo se desprende y cae a la Baluch roja, el cuerpo se contonea son las ondas de arena del desierto, son pechos dorados que ahora se besan con la suavidad del mejor de los afeites, se desliza la lengua zigzagueando y bordea la areola bronce, un gesto, placer, la alcazaba se cubre del gris plateado de la tarde, rezuman los cuerpos, gota, a gota, el abrasador deseo, brillan los muslos, delicada piel, el roce de las manos de él hasta llegar a la fronda del helecho, huele a azahar. Se agita el cuerpo tendido, vuelve un beso al ombligo donde reposarán las gotas de él como un oloroso perfume. El rags baladi comienza, la pelvis es una serpiente que vibra, acercando aún más los labios, la lengua, susurros, pliegues de piel encontradas y acariciadas, un devenir de dos.
El recreo de sus juegos se ralentiza, palmo, a palmo, un gemido se escapa de ella, otro beso, y otro, y otro, Shhhhhhhh... con la palma de la mano cubre los labios sedosos, sigue la celestial danza, ahora suspiros, ahora gemidos, ambos cuerpos agonizan, se cruzan las piernas, el sudor es la saliva de ambos, cimbrea el ombligo, ese poso de virtudes. Es arrollada, embiste él, y se deja, se deja y aprieta, ya están unidos, se aviva el fuego, los brazos embellecidos de brazaletes se tienden en cruz, y vuelven para rodear el meloso placer de él, embiste, embiste y ella agoniza con él dentro, ahora rasga la baluch sus manos no pueden estar quietas, y no quiere, no quiere. Atenazados, amordazados, llega el clímax, se unen los labios se regalan los placeres, las lenguas, y otro clímax…
Una
rémora
parecía
a cada paso
que daba
y seguía ahí
viviendo de ella
alimentándose
de ella
de sus
pertenencias
ahora iría pegada
a su
espalda
y
el sentimiento
que
eso
provocaba
era
subyugante
un castigo
desde
que
vino
a
este
mundo
El reloj de la iglesia, el parque, aquella tienda que lleva mas de un siglo en pie, con una fachada inmaculada como el primer día. Mariposas que van y vienen, ahora se posan aquí, ahora allá. Jazmines, gladiolos, hibiscos, iris azul, bletillas, un flamboyán con sus flores rojas, ribeteadas de gotas de rocío de la madrugada; un sinfín de olores y colores. Las marquesinas parecen damas elegantes adornadas con variopintos vestidos. Ahora las ardillas se pasean por las ramas del sauce, recorren el tronco y bajan a la fronda. En la hojarasca conviven pequeños insectos: Hormigas, pequeñas arañas; cada cual con sus menesteres. Aquí hay un nido de hormigas, allá las grandes y vaporosas telas de araña se tienden como visillos transparentes a un lado y otro es un divino placer cómo se tejen y emparejan y se extienden a lo largo y ancho de un mundo aún por descubrir, un mundo dentro de otro y otro y otro…
Las caricias de los amantes, silenciosos besos, delicados; se abstraen de fluir del tiempo, de todo lo que acontece, fragmentos de historias en cada portal, en las piedras redondas en las estrechas calles, que se han quedado fundidas y abrazadas al camino. El pequeño lago cubierto de nenúfares es un remanso de paz, un colchón de plumas, inamovible, como si de un lienzo se tratara.
Un brisa benevolente envuelve cada sitio, es un adagio besando ramas, flores, insectos, aquella plaza con mármoles; la tienda, el obelisco que señala un cielo azul pintado de algodones blancos, y entre algunos, una luz púrpura asoma, es el sol que en su rutilante y caprichosa que despierta alargando sus dedos
Soñé
mis
manos
llenas
de rosas
al ver
que ya
no eran
mis manos
sólo rosas
rojas
de los pétalos
quise
liberarme
más no pude
ni quise
Hay lugares con mucho frío, pero esos lugares tienen muchos lagos llenos de cisnes, lagos transparentes, apacibles, como cuando una madre da el pecho a su hijo, mientras ambos se dedican miradas llenas de amor…
Entonces en aquel café suena un violín. Una se queda ahí, escuchando porque por un rato todo fluye: fluyen las voces en susurros y, dicen esto y aquello (´mañana nevará”), dijo alguien. Fluye el vaho de esos susurros. La música del violín se explaya como si grandes dedos delgados alcanzaran tocar los picos de las torres, o el tejado de las buhardillas. El muchacho tiene unas manos blancas y delicadas y sus dedos acarician sus cuerdas de tripa, tan mimado con él que la música se desliza y envuelve todo.
Los sueños se pueden inventar se puede soñar todo, igual que el violinista, que, lejos de las miradas y de los susurros se aparta de todo, porque es tal la magnificencia de él con el mundo sensible que crea sueños, los crea a cada minuto que marca un reloj cualquiera, él es el poderoso soñador, ahora se detiene un momento para cambiar de postura, quizás buscando la comodidad, quizás por realzar más aún las notas que se escapan caprichosas creando un infinito lugar hermoso, como un parterre repleto de flores, de toda clase de flores…
Entonces los nubarrones desaparecen, y un sol espléndido nace allí, en aquella fina línea que separa un mar y un cielo. Las blancas manos, la juventud de su piel, la música que crea, los sueños, sobre todo, los sueños.
