tag:blogger.com,1999:blog-1082019315496541982024-03-18T07:17:32.863+00:00AniaguaBlog de María Gladys Estévez.
Si supiera dónde se encuentra la verdad tendría otro comportamiento. No entiendo este modo de vivir.
María Gladys Estévezhttp://www.blogger.com/profile/06378130765701694888noreply@blogger.comBlogger1626125tag:blogger.com,1999:blog-108201931549654198.post-63772439929396615612024-02-22T20:20:00.003+00:002024-02-22T20:20:29.201+00:00Situaciones cuando llueve intensamente.<p> </p><p style="line-height: 16px; margin-bottom: 0cm;"><br /></p><p style="line-height: 16px; margin-bottom: 0cm;"><br /></p><p align="justify" style="line-height: 24px; margin-bottom: 0cm;"><span face="Arial, sans-serif" style="font-size: medium;">Hoy llueve intensamente. Llueve sobre los tejados, en la plaza. Llueve en el mar.</span></p><p align="justify" style="line-height: 24px; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: medium;">La señora de la gabardina verde se ha caído, y se ha dañado las rodillas, que ahora sangran.</span></p><p align="justify" style="line-height: 24px; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: medium;">La observo desde mi ventana. Llora y se refugia en una marquesina.</span></p><p align="justify" style="line-height: 24px; margin-bottom: 0cm;"><span face="Arial, sans-serif" style="font-size: medium;">Me pregunto quién será, cual es su nombre. Qué vida tiene. ¿Actriz?, ¿Escritora?. Tal vez.</span></p><p align="justify" style="line-height: 24px; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: medium;">Hoy pretendo escribir un relato pero la inspiración no aparece, seguramente se ha esfumado bajo los corales verdes, donde las hadas.</span></p><p align="justify" style="line-height: 24px; margin-bottom: 0cm;"><span face="Arial, sans-serif" style="font-size: medium;">Pero claro está, que también puede ser la dueña de la tienda de sombreros que está cerca de aquí.</span></p><p align="justify" style="line-height: 24px; margin-bottom: 0cm;"><span face="Arial, sans-serif" style="font-size: medium;">Está decorada con un gusto muy elegante. Hay sombreros de todos los modelos. Sólo para señoras.</span></p><p align="justify" style="line-height: 24px; margin-bottom: 0cm;"><span face="Arial, sans-serif" style="font-size: medium;">Hace unos tres años compré uno. Tiene un lazo azul marino y la cinta a juego alrededor.</span></p><p align="justify" style="line-height: 24px; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: medium;">Es curioso que una se detenga ante la ventana porque llueve, y se observa el acontecer diario. Aquellas palomas se amontonan alrededor de la mendiga que esconde sus pies debajo de la capa.</span></p><p align="justify" style="line-height: 24px; margin-bottom: 0cm;"><span face="Arial, sans-serif" style="font-size: medium;">El Teide lleva un sombrero. Es por eso que hay tormenta. Envuelto su pico de una gran nube.</span></p><p align="justify" style="line-height: 24px; margin-bottom: 0cm;"><span face="Arial, sans-serif" style="font-size: medium;">Claudine teje y teje. Es una bufanda multicolor. Nada hay que la distraiga, de modo que sigue con la labor. Se refugia debajo del porche, canta una nana. Una y otra vez.</span></p><p align="justify" style="line-height: 24px; margin-bottom: 0cm;"><span face="Arial, sans-serif" style="font-size: medium;">Se me antoja ver cómo caen grandes gotas de agua que son bolas cristalinas, y cuando llegan al piso rebotan. Y así durante largo tiempo.</span></p><p align="justify" style="line-height: 24px; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: medium;">Tomás toca el piano. Tomás tiene noventa años. Estuve hace mucho tiempo enamorada de él.</span></p><p align="justify" style="line-height: 24px; margin-bottom: 0cm;"><span face="Arial, sans-serif" style="font-size: medium;">Detrás de esa piel arrugada hay otra, y otra, y otra, hasta que como capas de cebolla se puede ver a un joven alto y guapo. Vivió su juventud en otra isla. Fue a la guerra.</span></p><p align="justify" style="line-height: 24px; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 24px; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: medium;">La mendiga se ha ido y las palomas también. Pero no deja de llover.</span></p><p align="justify" style="line-height: 24px; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: medium;">La bufanda de Claudine es cada vez más larga. Ha llegado hasta la marquesina donde la señora que se dañó las rodillas.</span></p><p align="justify" style="line-height: 24px; margin-bottom: 0cm;"><span face="Arial, sans-serif" style="font-size: medium;">Ella también se ha ido.</span></p><p align="justify" style="line-height: 24px; margin-bottom: 0cm;"><span face="Arial, sans-serif" style="font-size: medium;">Un batiburrillo surge en la entrada del edificio, es un grupo de amigos que charlan esto y aquello. Mientras no deje de llover permanecerán ahí.</span></p><p align="justify" style="line-height: 24px; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 24px; margin-bottom: 0cm;"><span face="Arial, sans-serif" style="font-size: medium;">Suena el teléfono, pero no tengo ganas de atender. Otro día será, me dije.</span></p><p align="justify" style="line-height: 24px; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 24px; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 24px; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 24px; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 24px; margin-bottom: 0cm;"><span face="Arial, sans-serif" style="font-size: medium;">Me hubiera gustado mucho tenerlo aquí con este maravilloso día de lluvia.</span></p><p align="justify" style="line-height: 24px; margin-bottom: 0cm;"><span face="Arial, sans-serif" style="font-size: medium;">Pero también se fue.</span></p><p align="justify" style="line-height: 24px; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: medium;">La última vez que nos vimos fue en un viaje que hicimos a París.</span></p><p align="justify" style="line-height: 24px; margin-bottom: 0cm;"><span face="Arial, sans-serif" style="font-size: medium;">Te espero en el andén cuatro, me dijo.</span></p><p align="justify" style="line-height: 24px; margin-bottom: 0cm;"><span face="Arial, sans-serif" style="font-size: medium;">Él es como el día y la noche. Es una barca que navega libre. Es chocolate negro para mi boca. Es un día nublado, la niebla que rodea es él.</span></p><p align="justify" style="line-height: 24px; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 24px; margin-bottom: 0cm;"><span face="Arial, sans-serif" style="font-size: medium;">Suena el teléfono de nuevo. Ahora si, quizás sea él.</span></p><p align="justify" style="line-height: 24px; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 24px; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 24px; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 24px; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 24px; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 24px; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 24px; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 24px; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 24px; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 24px; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 24px; margin-bottom: 0cm;"><br /></p><p align="justify" style="line-height: 24px; margin-bottom: 0cm;"><br /></p>María Gladys Estévezhttp://www.blogger.com/profile/06378130765701694888noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-108201931549654198.post-40322153702684312082024-02-16T20:10:00.003+00:002024-02-16T20:10:43.076+00:00A cierta hora de un domingo <p> La Luna ha crecido y se ha desbordado y brilla y reparte todos sus guiños y todos caen igual que la lluvia serena de diciembre sobre el rostro. ¿dormido? Casi sonríe, casi llora, casi despierta, pero, no. Las nubes cubiertas de invierno caminan en lo alto, cerca del cielo y los hombros del padre sucumben al dolor y su corbata nada tiene que ver con el color que ahora tiene su corazón. Un piélago inmenso y cristalino abraza a la madre dormida y rodeada de cirios que son luciérnagas y brillan con la misma intensidad que sus ojos brillaban ayer.Ayer fue tan pronto, tan cerca...</p>María Gladys Estévezhttp://www.blogger.com/profile/06378130765701694888noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-108201931549654198.post-80579365750083324192024-02-14T19:20:00.003+00:002024-02-14T19:20:17.919+00:00La asesina de Nancy.<p><span style="font-family: Arial; font-size: x-large; text-align: justify;"> Nancy ha llegado por fin a casa. Viste un precioso y elegante vestido</span><span style="font-family: Arial; font-size: x-large; mso-spacerun: yes; text-align: justify;"> </span><span style="font-family: Arial; font-size: x-large; text-align: justify;">de seda rosa. Su es de un rubio platino. Irresistible, es el centro de todas las miradas. Al anochecer, comienza su macabro plan. Con un gran cuchillo de cocina, que por error fabricaron junto a su indumentaria, Nancy, mata uno a uno, a todos los que festejaron su aparición.</span></p>María Gladys Estévezhttp://www.blogger.com/profile/06378130765701694888noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-108201931549654198.post-68562894355618791972024-02-06T15:58:00.003+00:002024-02-06T15:58:12.388+00:00De soledades.<p> <span style="font-size: 16px; text-align: justify; white-space-collapse: preserve;">En algún otro momento hubo pensado en aquel señor de la esquina que vivía en un tabuco y que había muerto un domingo al amanecer; pudo haber sido un marinero en la pesca de bajura, un profesor, o un escultor, como quiera que sea se fue, igual que nos vamos todos algún día, se dijo. Le había visto pasar delante del jardín, pareciera que cojeaba de un pié, con una gorra gris de visera ocultando su rostro. Le hubiera gustado preguntarle: ¿Qué tal el día hoy, cómo se encuentra, necesita algo?, esas preguntas se quedaron en su pensamiento y aquel señor nunca giró la cabeza para contestar; nunca se detuvo para hablar. Al fin y al cabo sólo era un mendigo, un hombre solo. Cuan poco humildes somos, qué fácil es callar las palabras que no salen de las bocas, que se quedan dentro perforando cada día un poco más las víscera...,</span></p>María Gladys Estévezhttp://www.blogger.com/profile/06378130765701694888noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-108201931549654198.post-15429436942993747142024-01-29T02:09:00.004+00:002024-01-29T02:09:37.015+00:00Ellos.<p> </p><div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; text-align: justify;"><span face=""trebuchet ms" , sans-serif" style="font-size: large;">No tendrían que escoger una estación u otra, siquiera podría ser especialmente al amanecer, o tal vez, cuando la luna aparecía con su rostro resplandeciente, o la media luna oculta detrás de los nubarrones. Disfrutaban en demasía cuando las muchachas se preparaban para dormir, lo oscuro les atraía igual que la luz atrapa a las luciérnagas y danzan estrepitosamente de un lato al otro; el oscuro de la noche les invitaba a pasar por una puerta invisible, algo fácil de franquear para esos entes que lejos de ser vulnerables, tenían la habilidad y la fuerza sobrehumana de apoderarse de las almas, sobre todo tendrían mucho cuidado para escoger a las víctimas, sabrían que los dos hermanos que dormían en las habitaciones anteriores no se someterían a tales fechorías, si axial se puede calificar las ruindades, porque los varones quedaban exentos. Los despropósitos que acometían a menudo eran males que provocaban el pánico de las hermanas y que no habría ningún modo de que los padres pudieran creer lo que en la casa sucedía al caer la tarde, cuando la noche se apropiaba de una gran capa y atenuaba las luces de detrás de los postigos…</span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; text-align: justify;"><span face=""trebuchet ms" , sans-serif" style="font-size: large;"> Las impostoras, así las llamaban cuando las miraban desde la puerta, con sus rostros deformados y sus espaldas jorobadas, en ocasiones en vez del vaho que dejaban salir por entre sus bocas sucias, resbalaba una asquerosa baba sanguinolenta. Sea como fuere no dejaban de perturbar a las chicas, y algunas noches provocaban la frustración de ambas, porque nunca creyeron de ellas aquellos hechos. Solían sentarse al borde de las camas y esperaban que sintieran el sueño y que sus párpado comenzaran a cerrarse, y al unísono comenzaban con su gesta de tendencia maligna, soplaban una y otra vez a los ojos de las hermanas, que trataban de cubrirse con las sabanas a sabiendas de que allí estarían, acechándolas y creando un ambiente desagradable y perturbador, un verdadero vértigo, una pesadilla real. Rezaban para que desaparecieran, alguna vez lo consiguieron, porque se escuchaban sus pasos por el largo y ancho pasillo, para luego desaparecer por entre las paredes.</span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; text-align: justify;"><span face=""trebuchet ms" , sans-serif" style="font-size: large;"> Se dijo que ellos fueron los que habitaron la tierra donde se hallaba construida la casa, quizás una hubiera sido vieja casona roída por los obuses de aquella cruenta batalla, quizás unos niños abandonados a su suerte, o unos pastores que fueron devorados por lobos en su propia cabaña. Nada certero en las dos probabilidades, pero las muchachas ya nunca fueron las mismas, y es que sobrecoge que roan la carne durante el sueño.</span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; text-align: justify;"><span face=""trebuchet ms" , sans-serif" style="font-size: large;"><br /></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; text-align: justify;"><br /></div>María Gladys Estévezhttp://www.blogger.com/profile/06378130765701694888noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-108201931549654198.post-12424410734291827872024-01-26T22:20:00.006+00:002024-01-26T22:20:28.812+00:00La señora seria <p> <span style="text-align: justify;">Todos los días la señora seria se levantaba muy temprano para ir a comprar el pan y la leche, porque en la madrugada todos los olores de la noche aún permanecían mezclándose con los cirios de las farolas y con los lirios y con las flores de azahar. La señora seria recorría aquel camino con un entusiasmo desbordado y con los ojos bien abiertos y aspirando el almizcle, la lechera en una de sus manos y la talega en la otra hasta llegar al destino para luego volver con la tibia leche y el pan recién horneado. Era tan seria que los niños le temían, los vecinos saludaban con cierta aprensión y la maestra del pueblo la respetaba mucho. Una vez el alcalde y el médico hablaron con ella con la intención de saber el porqué de su aspecto sobrio, pero la señora seria no respondía nunca, y seguía su camino.</span></p><div style="text-align: justify;"><span face=""verdana" , sans-serif"><br /></span><span face=""verdana" , sans-serif">Ella cuando se quedaba sola respondía a todas las preguntas del alcalde y del médico y a veces de la maestra: Una no puede sonreír cuando el cielo se oscurece con una tela gris y cuando una sabe que hay niños muertos encima de cualquier madero o en la ruinas de cualquier ciudad, se dijo. Y volvió a decir por la tarde cuando se encontraba sola: Una no puede sonreír cuando la tierra en que se vive se muere por las bombas y los rostros de las gentes se desfiguran por la metralla.</span></div><div style="text-align: justify;"><span face=""verdana" , sans-serif"><br /></span><span face=""verdana" , sans-serif">No señor, no, se dijo. Tomó la lechera y tomó la talega y cuando empezaba el día se dispuso a los de todos los días a esas horas.</span></div><span face=""verdana" , sans-serif"><br /></span>María Gladys Estévezhttp://www.blogger.com/profile/06378130765701694888noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-108201931549654198.post-83012593171792530342024-01-20T14:24:00.004+00:002024-01-20T14:24:49.653+00:00Más allá del dolor.<p> </p><p><br /></p><p>Podía percibir el olor a muerte, me escondía detrás del cortinaje rojo que vestía el portalón de la entrada.</p><p>Primero los despojaban de sus ropas, luego con una manopla impregnada en aceites limpiaban todo el cuerpo; les vestían con una túnica blanca inmaculada, bordada de encajes de bolillos, a veces, estos, eran de color según gustos, y voluntades.</p><p><br /></p><p>Había cirios en cualquier esquina. El día que brillaban, había muerte.</p><p><br /></p><p>Hasta que no cumplí los dieciocho años, no dejaron que entrase en aquella estancia silenciosa y fría.</p><p><br /></p><p>Una mañana cálida de otoño llegaba una preciosa mujer que había fallecido unas horas antes a causa de un accidente fortuito. Por entonces me había iniciado en ese maravilloso arte, y era bastante aplicada en eso de poner guapos a los muertos. </p><p>Me llamó la atención la belleza dormida de aquella señora. Comencé mi trabajo, y con un especial cuidado pasé la manopla suavemente por todo su cuerpo, peiné sus negros cabellos ondulados dejando a posta unos rizos a un lado del rostro. Una preciosa túnica envolvió aquel bello ser. Siempre llevan encaje de bolillo que yo misma elaboro. Emma, mi tía me enseñó desde muy pequeña a confeccionarlos mientras los demás niños jugaban en el patio yo, dedicaba mis tardes a esta labor.</p><p><br /></p><p>Los muertos no están muertos para mi están vivos, y siguen siendo personas. Cuando estoy con ellos les hablo de muchas cosas. Una vez tuve una larga conversación con el médico del pueblo, después de recibir pacientes durante unos sesenta años decidió descansar. </p><p><br /></p><p>Durante la sesión de maquillaje hablamos de cuando yo iba a su consulta con mi madre, de las lágrimas que vertía cuando le veía venir con la jeringuilla en la mano y me consolaba con una piruleta para que dejase de llorar.</p><p> Don Leopoldo era algo chiflado y sabiondo al mismo tiempo, su piel aceitunada y sus ojos soñadores e intensos.</p><p><br /></p><p>Escuché atenta su relato de cuando estuvo en el frente en una cruenta batalla. Apenas contaba con dieciocho años, cuando mató al primer hombre. Fue una de las razones por lo que estudió medicina. Juró que en vez de matar salvaría vidas.</p><p><br /></p><p>La noche empezaba a caer y, encendí un cirio, brillaba como un lucero en el cielo. Nos sentíamos muy bien los dos, cuando hube acabado de maquillarle y vestirle le miré emocionada. Don Leopoldo estaba feliz, la calidez de su rostro así lo revelaba.</p><p><br /></p><p>Pasaron las horas de la madrugada, seguíamos hablando y hablando. Fue uno de los días más placenteros de mi vida. </p><p><br /></p><p>Los primeros rayos del sol penetraron y con ellos algunos allegados.</p><p><br /></p><p>Nos despedimos con un beso. Tuve tiempo de retocarle el maquillaje, pues una cautelosa lágrima se deslizaba por su rostro.</p><p>Y es que para mi los muertos están vivos, tan vivos como Don Leopoldo, el médico.</p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p>María Gladys Estévezhttp://www.blogger.com/profile/06378130765701694888noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-108201931549654198.post-15773897753365102762024-01-15T19:43:00.003+00:002024-01-15T19:43:18.369+00:00De los placeres <p> </p><div class="western" style="line-height: 16px; margin-bottom: 0cm;"><br /></div><div class="western" style="line-height: 16px; margin-bottom: 0cm;"><br /></div><div class="western" style="line-height: 16px; margin-bottom: 0cm;"><span face="Arial, Helvetica, sans-serif"><br /></span></div><div class="western" style="line-height: 32px; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span face="Arial, Helvetica, sans-serif"><br /></span></div><div class="western" style="line-height: 32px; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span face="Arial, Helvetica, sans-serif" style="font-size: medium;">Sentirse abrazada con un cruce de miradas, resplandece el sol. Supura el deseo…</span></div><div class="western" style="line-height: 32px; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span face="Arial, Helvetica, sans-serif"><span style="font-size: medium;">Jazmines en los tobillos, el velo se desprende y cae a la Baluch roja, el cuerpo se contonea, son las ondas de arena del desierto, son pechos dorados que ahora se besan con la suavidad del mejor de los afeites, se desliza la lengua zigzagueando y bordea la areola bronce, un gesto, placer, la alcazaba se cubre del gris plateado de la tarde, rezuman los cuerpos, gota, a gota, el abrasador deseo, brillan los muslos, delicada piel, el roce de las manos de él hasta llegar a la fronda del helecho, huele a azahar. Se agita el cuerpo tendido, vuelve un beso al ombligo donde reposarán las gotas de él, como un oloroso perfume. El rags baladi comienza, la pelvis es una serpiente</span><span style="font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal;"><span style="color: #222222;"><span style="font-size: medium;"><span><i><b> </b></i></span></span></span></span><span style="font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal;"><span style="color: #222222;"><span style="font-size: medium;"><span><span><span>que vibra, acercando aún más los labios, la lengua, susurros, pliegues de piel encontradas y acariciadas, un devenir de dos.</span></span></span></span></span></span></span></div><div class="western" style="font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; line-height: 32px; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span face="Arial, Helvetica, sans-serif"><span style="color: #222222;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div><div class="western" style="font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; line-height: 32px; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span face="Arial, Helvetica, sans-serif"><span style="color: #222222;"><span style="font-size: medium;">El recreo de sus juegos se ralentiza, palmo, a palmo, un gemido se escapa de ella, otro beso, y otro, y otro, Shhhhhhhh... con la palma de la mano cubre los labios sedosos, sigue la celestial danza, ahora suspiros, ahora gemidos, ambos cuerpos agonizan, se cruzan las piernas, el sudor es la saliva de ambos, cimbrea el ombligo, ese poso de virtudes. Es arrollada, embiste él, y se deja, se deja y aprieta, ya están unidos, se aviva el fuego, los brazos embellecidos de brazaletes se tienden en cruz, y vuelven para rodear el meloso placer de él, embiste, embiste y ella agoniza con él dentro, ahora rasga la baluch sus manos no pueden estar quietas, y no quiere, no quiere. Atenazados, amordazados, llega el clímax, se unen los labios se regalan los placeres, las lenguas, y otro clímax.</span></span></span></div><div><span face="Arial, Helvetica, sans-serif"><span style="color: #222222;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>María Gladys Estévezhttp://www.blogger.com/profile/06378130765701694888noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-108201931549654198.post-1247819223785866832024-01-08T20:12:00.004+00:002024-01-08T20:12:58.859+00:00Hoy<p> Hoy soy de esos días</p><p><br /></p><p>de arboleda , verde arboleda</p><p><br /></p><p>de peces espléndidos surcando</p><p><br /></p><p>el mar.</p><p><br /></p><p> </p><p><br /></p><p>Hoy soy de esos días</p><p><br /></p><p>de rincones insólitos,</p><p><br /></p><p>de tuburios.</p><p><br /></p><p> </p><p><br /></p><p>Y todo parece que vuelve,</p><p><br /></p><p>vuelven los pájaros </p><p><br /></p><p>y el aguila.</p><p><br /></p><p>Vuelve la tormenta</p><p><br /></p><p>y despierto de mi sueño.</p><p><br /></p><p> </p><p><br /></p><p>Y todo parece que vuelve,</p><p><br /></p><p>un puñado de ti.</p><p><br /></p><p>El encuentro es esfuma...</p><p><br /></p>María Gladys Estévezhttp://www.blogger.com/profile/06378130765701694888noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-108201931549654198.post-16425553904956469402024-01-04T17:36:00.001+00:002024-01-04T17:36:32.072+00:00Si<p> Aún puedo sentir la brisa</p><p>como besos desnudos</p><p>acariciando el recuerdo</p><p>Dónde quedó el olvido?</p><p>de manojos de asfódelos,</p><p>lilas.</p><p><br /></p><p>Demasiado corazón.</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/2h5-Awtbmv0" width="320" youtube-src-id="2h5-Awtbmv0"></iframe></div><br /><p><br /></p>María Gladys Estévezhttp://www.blogger.com/profile/06378130765701694888noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-108201931549654198.post-46779523180181102522024-01-01T18:30:00.003+00:002024-01-01T18:30:20.550+00:00Sabor a mí.<p> </p><div style="border: 0px rgb(144, 174, 187); font-size: 15px; font-stretch: inherit; line-height: 23.25px; margin-bottom: 20px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><span face="Trebuchet MS, sans-serif" style="background-color: white;"><b><br /></b></span></div><div style="border: 0px rgb(144, 174, 187); font-size: 15px; font-stretch: inherit; line-height: 23.25px; margin-bottom: 20px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><span face="Trebuchet MS, sans-serif" style="background-color: white;"><b>Nada más placentero, nada más intenso bajo la luna, se dijo</b>. Comenzó humectando sus pezones y con sus dedos suaves caricias en círculo alrededor de ellos. Un ombligo excelso sería el pozo de lágrimas como perlas que resbalaban sugerentes por entre los pechos…</span></div><div style="border: 0px rgb(144, 174, 187); font-size: 15px; font-stretch: inherit; line-height: 23.25px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><span face="Trebuchet MS, sans-serif" style="background-color: white;"><b>Agitación, perversión, amar, amor; un gesto convulso y el clímax.</b></span></div>María Gladys Estévezhttp://www.blogger.com/profile/06378130765701694888noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-108201931549654198.post-7383712803446910112023-12-28T12:00:00.001+00:002023-12-28T12:00:15.179+00:00Supremacía <p> <span style="text-align: justify;"> </span></p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: x-large;">Un latir, un latir de corazón, se dijo cuando se vió entre la niebla. El espesor, la arboleda. La soledad.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: x-large;">A medida que se deslizaba por la planicie podía sentir eso, latidos. Como si de un mundo diferente se tratara. La sangre de los árboles recorrían sus raíces, sus ramas, sus hojas en un compás perfecto. Una orquesta con su director marcando las notas, ahora dos, o tres, aquí, ahora otras allí. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: x-large;">Entre ramas algún rayo débil se colaba acariciando el grito silencioso de ellas. A veces la congoja mientras seguía avanzando, otras la paz y la felicidad por ver la hermosura que regala la tierra. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: x-large;">Hades debajo de las raíces para su tormento, por tener que latir enterradas,(Nadie escucha, nadie sabe cómo viven), quizás su sino . </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: x-large;">Ahora se sumerge aún más en el espesor de la niebla, de la arboleda. Pero los Titanes esperan.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: x-large;">Es la realidad. Es nuestro sino también...</span></p><div><span style="font-family: times; font-size: x-large;"><br /></span></div>María Gladys Estévezhttp://www.blogger.com/profile/06378130765701694888noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-108201931549654198.post-22620647573034650292023-11-21T07:29:00.002+00:002023-11-21T07:29:07.875+00:00No llueve.<p> </p><br /><br /><span style="font-size: large;"><br /></span><span style="font-size: large;"><br /></span><span style="font-size: large;">¿Porqué me contestas con esa mirada tuya, tan seria? Yo no sé de esos ojos que parecen palabras espurias, no sé de gritos en mitad de la noche, como cuando el ogro viene en los sueños..</span><br /><span style="font-size: large;"><br /></span><span style="font-size: large;">Tal vez un día no regrese, tal vez, me esconda detrás de aquel sauce y permanezca con mis rodillas escondidas, tapadas con ramas..</span><br /><span style="font-size: large;"><br /></span><span style="font-size: large;">Nunca supe si eran ciertos aquellos días, en que jugábamos a saltar los muros de piedra, me explico:</span><br /><span style="font-size: large;"><br /></span><span style="font-size: large;">Si era de verdad que me querías a tu lado, o quizás disimulabas, siempre. </span><br /><span style="font-size: large;"><br /></span><span style="font-size: large;">No puedo vivir y creyendo que el universo te da la mano, no, yo no creo eso. Yo me doy, me doy de comer, me doy de vivir, y me doy de morir si quiero...</span><br /><span style="font-size: large;"><br /></span><span style="font-size: large;">Pero no llueve, nunca llueven tus ojos tan serios. Soy cobarde, pero es una cobardía de prejuicios. Yo me lanzo al abismo casi todos los días, herida, y grave quedo: El abismo es mi sitio, ahí cayendo y cayendo, precipitada, con deseo, con las ganas. Trastabilleo cada noche, entre hibiscos y luego cuando cruzo el puente, y se escucha el gimoteo de su vejez, pero no me detengo, y a tientas, sigo y sigo, borracha de todo, sacudida por los hombros por casi todos, pero eso, me gusta. </span><br /><span style="font-size: large;"><br /></span><span style="font-size: large;">Dime pues si era verdad que me querías a tu lado, o quizás...</span><br /><span style="font-size: large;"><br /></span><span style="font-size: large;">Hoy asomó un rayo de luz de un sol, y volví a salir, aunque, vieja y muerta...</span><br /><span style="font-size: large;"><br /></span><span style="font-size: large;"><br /></span><span style="font-size: large;"><br /></span><span style="font-size: large;"><br /></span><span style="font-size: large;"><br /></span><span style="font-size: large;"><br /></span><span style="font-size: large;"><br /></span><span style="font-size: large;"><br /></span><span style="font-size: large;"><br /></span><br /><br /><br /><br />María Gladys Estévezhttp://www.blogger.com/profile/06378130765701694888noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-108201931549654198.post-44202137377952120842023-11-20T20:42:00.000+00:002023-11-20T20:42:04.882+00:00No tengo ni idea<p>
</p><p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
Entre ayer y hoy.</p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><br />
</p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><br />
</p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">El reloj dice que es
de mañana, si, realmente es así.</p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><br />
</p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">Es de mañana en el
mercado, en el paseo, en la compra.</p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><br />
</p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">Es un puto recuerdo
: las ánimas vienen.</p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><br />
</p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><br />
</p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><br />
</p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">“<b>Alguien</b></p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><b>debería</b></p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><b>alguien</b></p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><b>asoma”</b></p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><br />
</p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><br />
</p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><br />
</p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">“<b>Decidme
vuestra Merced.</b></p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><br />
</p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><b>Si hay viento en
el viento</b></p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><br />
</p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><b>decidme.</b></p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><br />
</p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><b>Si arrojo
vuestros recuerdos al abismo.”</b></p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><br />
</p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><br />
</p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><b>Mejor lo hago yo</b></p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><br />
</p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><br />
</p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><b>Lo hago</b></p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><b>pienso</b></p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><br />
</p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><b>cobarde soy.</b></p>
<p><style type="text/css">p { margin-bottom: 0.25cm; line-height: 115%; background: transparent }</style></p>María Gladys Estévezhttp://www.blogger.com/profile/06378130765701694888noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-108201931549654198.post-43541275695064967002023-11-09T19:07:00.004+00:002023-11-09T19:07:59.918+00:00<p> Duerme la noche</p><p>es la paz que se anhela.</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVgGkeZLeCaXNNXVGRjw2O5Laq_4iQIzolqG1236EWIQPbTFwhN_9Z11UD1FE_sT66zJi3eQi8t1tPOdKLERBWwK6Ckbl72npgIf20I_O3NxFUSKM01iaGTtizf_OCsx5AgZRmYP77cwYKhQlAi53JD76ZO8LNfjSJTCKJXqOAS-AFTXn-6oaMGRfGkU3f/s4000/IMG_20231108_184346.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4000" data-original-width="3000" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVgGkeZLeCaXNNXVGRjw2O5Laq_4iQIzolqG1236EWIQPbTFwhN_9Z11UD1FE_sT66zJi3eQi8t1tPOdKLERBWwK6Ckbl72npgIf20I_O3NxFUSKM01iaGTtizf_OCsx5AgZRmYP77cwYKhQlAi53JD76ZO8LNfjSJTCKJXqOAS-AFTXn-6oaMGRfGkU3f/s320/IMG_20231108_184346.jpg" width="240" /></a></div><br /><p></p>María Gladys Estévezhttp://www.blogger.com/profile/06378130765701694888noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-108201931549654198.post-7080366142563565902023-10-29T12:50:00.003+00:002023-10-29T12:50:30.820+00:00La señora seria.<p> <span style="text-align: justify;">Todos los días la señora seria se levantaba muy temprano para ir a comprar el pan y la leche, porque en la madrugada todos los olores de la noche aún permanecían mezclándose con los cirios de las farolas y con los lirios y con las flores de azahar. La señora seria recorría aquel camino con un entusiasmo desbordado y con los ojos bien abiertos y aspirando el almizcle, la lechera en una de sus manos y la talega en la otra hasta llegar al destino para luego volver con la tibia leche y el pan recién horneado. Era tan seria que los niños le temían, los vecinos saludaban con cierta aprensión y la maestra del pueblo la respetaba mucho. Una vez el alcalde y el médico hablaron con ella con la intención de saber el porqué de su aspecto sobrio, pero la señora seria no respondía nunca, y seguía su camino...</span></p><div style="text-align: justify;"><span face=""verdana" , sans-serif"><br /></span><span face=""verdana" , sans-serif">Ella cuando se quedaba sola respondía a todas las preguntas del alcalde y del médico y a veces de la maestra: Una no puede sonreír cuando el cielo se oscurece con una tela gris y cuando una sabe que hay niños muertos encima de cualquier madero o en la ruinas de cualquier ciudad, se dijo. Y volvió a decir por la tarde cuando se encontraba sola: Una no puede sonreír cuando la tierra en que se vive se muere por las bombas y los rostros de las gentes se desfiguran por la metralla....</span></div><div style="text-align: justify;"><span face=""verdana" , sans-serif"><br /></span><span face=""verdana" , sans-serif">No señor, no, se dijo. Tomó la lechera y tomó la talega y cuando empezaba el día se dispuso a los de todos los días a esas horas... </span></div><span face=""verdana" , sans-serif"><br /></span>María Gladys Estévezhttp://www.blogger.com/profile/06378130765701694888noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-108201931549654198.post-72036660585980264942023-10-26T23:08:00.002+01:002023-10-26T23:08:14.311+01:00Pavo al horno.<p> La ciudad oscura por el manto de la noche se ve desde lo alto, hay luces que brillan en varias direcciones, esas, son las de los abetos iluminados por la Navidad, por los ojos de los niños y por aquellos que dicen que el amor aparece en Navidad. Ese señor dice que no es amigo de ésta celebración, que odia los renos, los abetos adornados como si fueran estrellas, o, también a los Reyes Magos en enero. Engulle en la mesa rodeado de otras bocas; quizás no es feliz , quizás lo fue , ayer.</p>María Gladys Estévezhttp://www.blogger.com/profile/06378130765701694888noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-108201931549654198.post-36542504014638832112023-10-18T18:34:00.002+01:002023-10-18T18:34:13.130+01:00Mi Reina <p> <span style="font-family: arial; font-size: medium;">" <i><b>Texto publicado en el año 2014, he querido dejarlo hoy aquí otra vez"</b></i></span></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><div class="post-body entry-content" id="post-body-3617171082789078812" itemprop="description articleBody" style="line-height: 1.4; position: relative; width: 626px;"><div style="text-align: justify;"><span face="Verdana, sans-serif" style="background-color: white; line-height: 18.2px;"><i><span style="color: red; font-size: x-large;">N</span></i><span style="color: #444444; font-size: medium;">os conocimos un día a primera hora de la mañana en la estación de tren que lleva a Baluba. Yo no estaba de muy buen humor, pero ella me sonreía y eso suavizó mi carácter. Cogimos el mismo tren y casualmente el mismo destino, o eso pensé, porque ella hizo lo posible para coincidir. Más tarde me di cuenta de ello. Sabía que se sentaría a mi lado, yo, lo deseaba.</span></span></div><span style="font-size: medium;"><span style="background-color: white; color: #444444; line-height: 18.2px;"></span><br /></span><div style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; line-height: 18.2px;"><span face="Verdana, sans-serif" style="color: red; font-size: x-large; line-height: 18.2px;"><i>M</i></span><span face="Verdana, sans-serif" style="color: #444444; font-size: medium; line-height: 18.2px;">e pidió un pitillo y volvió a sonreír, le dije que no fumaba, pero ella no dejaba de sonreír y uno de sus dedos se introdujo por entre mi pelo: Un pelusa, dijo. Tenía el dedo humectado y dejó su rastro en mi frente. El recorrido a Baluba había comenzado, y el de nosotros también. Empezamos a mirarnos y a recorrer cada centímetro de nuestros rostros: Los labios, los ojos, la barbilla… , Había soplado delicadamente mi flequillo rizado y sin darnos cuenta, yo, había introducido mi mano por debajo de su falda y tanteaba y llegué a su sexo libre y uno de mis dedos se deslizaba por él llegando fácilmente al clítoris erguido, duro. Ella hacía lo mismo, su mano entró debajo del pantalón y separó el calzoncillo y se apoderó del pene, sí , era suyo, era el pene que había estado buscando, era su juguete. No hace falta decir que me puse como un loco apasionado, sin nada que pudiese frenar ese lujurioso encuentro. Yo sabía que ella no tardaría mucho en tener un orgásmo, al igual que yo. De modo que su mano agitaba el pene lascivamente. Se mordía los labios y gemía. Yo, debí pensar que ese clítoris era un pastel de moras, porque mi dedo frotaba mas y mas rápido aquel templo de placer, aquel río de melaza.</span></span></div><span style="background-color: white; line-height: 18.2px;"><span face="Verdana, sans-serif"><div style="color: #444444; font-size: large; text-align: justify;"><span style="line-height: 18.2px;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="line-height: 18.2px;"><span style="color: red; font-size: x-large;"><i>T</i></span><span style="color: #444444; font-size: medium;">enía las piernas separadas y jadeaba mientras hacía lo posible porque yo explotara y llenara todo de mí. Así permanecimos un buen rato, hasta que ya ninguno de los dos pudimos evitar lo inevitable. !Sí, así , así, mi reina!</span></span></div><div><span style="line-height: 18.2px;"><span style="color: #444444; font-size: medium;"><br /></span></span></div></span></span></div>María Gladys Estévezhttp://www.blogger.com/profile/06378130765701694888noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-108201931549654198.post-47911274180757903172023-09-10T21:39:00.001+01:002023-09-10T21:39:23.426+01:00Y si.<p> Y si por algún capricho</p><p><br /></p><p>del destino</p><p>de vuestra presencia</p><p>Fuera yo premiada</p><p>Os juro, a vuestros brazos</p><p>Sin dudarlo...</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/2h5-Awtbmv0" width="320" youtube-src-id="2h5-Awtbmv0"></iframe></div><br /><p><br /></p>María Gladys Estévezhttp://www.blogger.com/profile/06378130765701694888noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-108201931549654198.post-33977708600736760122023-07-02T09:10:00.000+01:002023-07-02T09:10:15.858+01:00A cierta hora un domingo.<p> La Luna ha crecido y se ha desbordado y brilla y reparte todos sus guiños y todos caen igual que la lluvia serena de diciembre sobre el rostro. ¿dormido? Casi sonríe, casi llora, casi despierta, pero, no. Las nubes cubiertas de invierno caminan en lo alto, cerca del cielo y los hombros del padre sucumben al dolor y su corbata nada tiene que ver con el color que ahora tiene su corazón. Un piélago inmenso y cristalino abraza a la madre dormida y rodeada de cirios que son luciérnagas y brillan con la misma intensidad que sus ojos brillaban ayer.Ayer fue tan pronto, tan cerca...</p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p>María Gladys Estévezhttp://www.blogger.com/profile/06378130765701694888noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-108201931549654198.post-75225088350531531072023-06-18T08:14:00.002+01:002023-06-18T08:14:19.691+01:00Un dos de diciembre.<p> <b style="background-color: white; color: #444444; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: 13px; line-height: 18px;"><i><span style="color: #990000;">E</span></i></b><span style="background-color: white; color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; font-size: 13px; line-height: 18px;">ra una puta preciosa, la primera vez que la vi fue en el metro. Me atrajo su deslumbrante cuerpo, sus ojos color miel. Tenía el pelo recogido y llevaba un vestido lleno de lentejuelas, que, parecían estrellas. Con el tiempo descubrí que era psicópata, pero ya a esas alturas nos acostábamos y comíamos juntos dos veces por semana. Sus jadeos haciendo el amor, su manera de moverse, de besarme y casi de devorarme, habían anulado mi voluntad. Los lunes nada más levantarme la llamaba para quedar. Mis orgasmos eran los más intensos que había tenido nunca. Ella besaba mis labios, recogiendo cada hilo de saliva de mis comisuras, lamiendo cada rincón de mi rostro y succionaba mi cuello igual que una vampiresa en celo. Me había confesado algunos de sus crímenes, al principio, me sobrecogí y quise salir huyendo, pero algo me retuvo junto a aquella mujer. Una noche leí entre líneas su pensamiento, por la forma en que me miraba. Fui asesinado un dos de diciembre, nunca faltan flores en mi tumba dos veces por semana.</span></p><span style="background-color: white; color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; font-size: 13px; line-height: 18px;"><br /></span><br /><span style="background-color: white; color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; font-size: 13px; line-height: 18px;"><br /></span>María Gladys Estévezhttp://www.blogger.com/profile/06378130765701694888noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-108201931549654198.post-83413667735797241362023-05-31T21:34:00.001+01:002023-05-31T21:34:48.425+01:00RELATOS - HAN LLEGADO LAS MARIPOSAS, DE MARÍA GLADYS ESTÉVEZ<iframe style="background-image:url(https://i.ytimg.com/vi/eurU2FMVg74/hqdefault.jpg)" width="480" height="360" src="https://youtube.com/embed/eurU2FMVg74" frameborder="0"></iframe>María Gladys Estévezhttp://www.blogger.com/profile/06378130765701694888noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-108201931549654198.post-6925807197214428512023-05-27T08:23:00.003+01:002023-05-27T08:23:47.274+01:00A veces el encierro.<p> </p><p><br /></p><div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;"><br /></div><div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;"><br /></div><div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;"><span face="Trebuchet MS, sans-serif"><br /></span></div><div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;"><span face="Trebuchet MS, sans-serif">La cocina olía diferente dependiendo de la hora, a Marta le gustaba el olor de los desayunos, el aroma se colaba por entre las puertas, y las habitaciones se llenaban de una fragancia especial: Bollos, café, mantequilla. La melaza se dejaba caer en las tostadas y los arándanos adornaban hasta casi los picos del mantel. Afirmaba el ama de llaves que el alboroto de muchachos y sus perros y sus gatos resultaba a esas horas un vendaval de aire agitándolo todo, incluso, si en el jardín se hubiera encontrado una goleta, ésta, se hubiera zarandeado igualmente, y su velamen volado por los aires.</span></div><div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;"><span face="Trebuchet MS, sans-serif"><br /></span></div><div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;"><span face="Trebuchet MS, sans-serif">Cada cual iría a sus tareas, los mas proclives a obedecer eran dos hermanos de piel clara y pelo rubio y Marta, una chica distraída y confusa desde el mismo día de su nacimiento. Pasaron demasiados años y en aquella casa situada enfrente de un lago, pero dividida por un gran muro cubierto de lechosas ramas entrecruzadas, solo quedaban los hermanos de piel clara, ya con el gesto murrio y demasiadas arrugas, y Marta, (Ya casi con el siglo en sus espaldas) tantas las arrugas de ellos tres, que podrían servir de abrigo en invierno; pero lo terrible de todo aquello es que el miedo de las criaturas durante su infancia, el poder de anular a las personitas desde chiquitas para obviar lo evidente, los azotes y las humillaciones por parte de las cuidadoras, no dejó que sus ojos no pudieran ver mas que esa pared cubierta de ramas, que creían atisbar desde sus ventanales, y tampoco, sus ojos ni sus oídos escucharon los barquichuelos desplazándose por entre las aguas y el chapoteo de las avanzadillas hasta llegar al otro extremo de la ciudad; por lo tanto se quedaron para siempre en sus habitaciones abrazando los días ilusorios de sus vidas y sus desayunos.</span></div><div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;"><span face="Trebuchet MS, sans-serif"><br /></span></div><br />María Gladys Estévezhttp://www.blogger.com/profile/06378130765701694888noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-108201931549654198.post-14149394614304325272023-05-24T07:16:00.002+01:002023-05-24T07:16:19.274+01:00Late corazón.<p> <span style="font-size: x-large;"> </span><span style="font-size: x-large; text-align: justify;">Dudó en el color de la bata, al final se decidió</span><span style="font-size: x-large; mso-spacerun: yes; text-align: justify;"> </span><span style="font-size: x-large; text-align: justify;">por el azul con florecillas blancas.</span></p><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Era la primera vez que entraba en un quirófano y su cuerpo temblaba de miedo, además de no poder soportar ese olor tan característico.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Sintió lástima al verla ahí en la camilla, inerte, son sus manitas atadas. Su panza esperando el bisturí.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Unos minutos antes la había visto llena de vida; su piel brillaba y sus ojos saltones giraban los trescientos sesenta grados en su pequeña jaula.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Un tajo certero y pudo ver como su pequeño corazoncito seguía latiendo. Ese mismo año abandonó veterinaria.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><br /></div>María Gladys Estévezhttp://www.blogger.com/profile/06378130765701694888noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-108201931549654198.post-84156073818622741532023-05-14T10:02:00.003+01:002023-05-14T10:02:57.418+01:00Cuando fuimos a la guerra.<p> <span style="background-color: white; font-family: "book antiqua", palatino; text-align: justify;">Ese día decidimos luchar contra el enemigo. Empuñamos las viejas escobas que apenas contaban con algunos penachos; un grito de guerra y nos adentramos en el peligroso bosque, donde miles de ojos nos acechaban.</span></p><div data-mce-style="text-align: justify;" style="text-align: justify;"><span data-mce-style="font-family: book antiqua,palatino; color: #339966; font-size: large;" style="color: #339966; font-family: book antiqua,palatino;"><span style="background-color: white; color: black;">Nunca supe quien ganó la batalla; a la mañana siguiente cuando desperté, mi madre aguardaba para darme una buena tunda. El abuelo había tenido un ataque de histeria, al ver como su huerto de maíz agonizaba con sus hermosos tallos muertos por el suelo.</span></span></div><div><span data-mce-style="font-family: book antiqua,palatino; color: #339966; font-size: large;" style="color: #339966; font-family: book antiqua,palatino;"><span style="background-color: white; color: black;"><br /></span></span></div>María Gladys Estévezhttp://www.blogger.com/profile/06378130765701694888noreply@blogger.com4