Batiendo las alas cual cisne, las sábanas blancas se columpian una, y otra vez, con el soplo que la brisa cómplice del hecho, traviesa, hace que casi toquen el cielo.
Hay un mapa en las manos de aquella mujer que sin quitar ojo, contempla la escena: una simbiosis perfecta. Lleva ríos y mares en los surcos de la piel, entre los dedos. Son largos veranos en la hacienda, duro trabajo entre fogones y de remojo las piezas de ropa en los baldes de aluminio. De limpiar la plata, de fregar suelos.
Mapas de recuerdos. De tiempos felices, y otros no tanto.
Y sigue el tiempo su camino, y la brisa cómplice y el batir de alas...
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"Y si contemplo por un rato la estancia
de mis adentros me recuerdo niña,
como el juego de los pequeños ciervos
alborotando todo"
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