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miércoles, 19 de agosto de 2015



Aún duele el ayer de hace muchos siglos, cuando las cenizas campaban en los sueños, como armas arrojadizas, asesinando todos los setos verdes de cualquier jardín, de cualquier lugar del mundo; pero duele más, o igualmente que ese ayer siga siendo el mismo, con sus horripilantes cenizas...






Eres música cuando te miro, cuando tú no percibes que te miro. Eres la sangre que corre en mis venas, cuando tú no sabes que lo pienso...