Pero las circunstancias de cada cual no son iguales, dijo alguien. Con los brazos en jarra y fumando cachimba.
Ciertamente tenía razón.
Hoy el tiempo ha cambiado algo. Y las flores del jardín lucen hermosas, como si quisieran escapar de la raíz.
Raíces que alimentan. Pero quizás también encarcelan.
Un puñado de margaritas volando como una cometa. Un manojo de cilantro dando vueltas y más vueltas, jugando al corre, corre, que te pillo. Las rosas batiendo alas como los pájaros. Esparciendo al cielo el perfume oloroso.
Pero hay funerales. Siempre los hay.
También hay vida, siempre la hay.
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"Volver a tu vientre mamá
Por dormir ,dormir."
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